楔子
那一年叶修十岁。
正是清明,春日暖暖,山路盘盘。
叶修站在墓前,拾起一颗石子,压下三张纸钱,俯身起立一下一下做得有规有矩。迷彩帽下小眼睛里透着一股认真和严肃,额头冒出一粒粒汗,滑过眉梢顺着脸颊滴落在地。地下埋着叶修的爷爷。
山草长得飞快,只一年无人收拾,就密密麻麻交错纠缠,比叶修还要高出一点。他爸妈正在坟前割草,镰刀挥过的地方,青草的味道弥漫开来,叶修转身看去,见草丛里飘着许多白色的雾团,像柳絮,又像蒲公英,或大或小,纷纷扬扬。
那一年叶修十岁。
正是清明,春日暖暖,山路盘盘。
叶修站在墓前,拾起一颗石子,压下三张纸钱,俯身起立一下一下做得有规有矩。迷彩帽下小眼睛里透着一股认真和严肃,额头冒出一粒粒汗,滑过眉梢顺着脸颊滴落在地。地下埋着叶修的爷爷。
山草长得飞快,只一年无人收拾,就密密麻麻交错纠缠,比叶修还要高出一点。他爸妈正在坟前割草,镰刀挥过的地方,青草的味道弥漫开来,叶修转身看去,见草丛里飘着许多白色的雾团,像柳絮,又像蒲公英,或大或小,纷纷扬扬。